***

Это не весна. Это просто Ад, возведенный за ночь сплошной стеной.
Давай честно: счастье,

И на прокат,

Не бывает. Знают уж все давно.
Это смерть в окно, это душ дурман, небо плачет от горя и от тоски.

Если будет завтра с утра туман,непременно пуля прошьет вискИ.

ВИски
В бокале утонет грусть. Серость исчезнет с прозрачных глаз...

И ты уйдешь, не размежив губ. Не обернешься в последний раз.
И не увидишь, что я - все та, с сердцем из льда и холодной кровью.

Если во всем виновата весна, то будь она проклята с этой любовью!..

С этой любовью
Придется жить. В этом Аду из цветочных множеств
Я завещала себя убить (ибо мы больше с тобой не сможем
Один адский сезон на двоих делить).

08.04.17