В золочёной табакерке этой полночи весенней
пробудился нежный кто-то – то ли ангел, то ли чёртик.
Он ворочается сладко, предвещая воскресенье
тайных мыслей сумасбродных. Он, пожалуй, слишком вёрток!
Этот некто - симпатяга и, всего скорее, душка,
разве чуточку двусмыслен и слегка бесстыж спросонья.
Отчего же, отчего же так тверда моя подушка,
почему так бесприютны эти всхлипы межсезонья?
Эти дроби в подоконник чьих-то тонких нервных пальцев?
И лоскутным одеялом небеса всё ниже, ниже -
блёклый рай для постаревших снежных баб и ватных зайцев
из прабабушкиных сказок, поистлевших детских книжек.
Где ты, неженки-надежды самолётик самодельный?
Может статься, пролетаешь неопознанной фанеркой
над сиреневым Парижем где-то в жизни параллельной?
А пилот – отважный ангел. Он же - чёрт из табакерки.