Как много хулиганов-поэтов,
Наших ушедших времён.
Мы же, средь новых сюжетов,
Знаем, что мир обречён.
Нет их давно среди нас,
Нет, и не будет уже.
Памятник радует глаз,
Читая, легко на душе.
Мне хочется встать и бежать,
Искать свои новые строки.
И стоя на сцене дрожать,
Читая про мир наш жестокий.
Не пить больше чёрного кофе,
С полок достать все текста.
Не обновлять уже профиль.
Я так же как вы ведь проста.
Выйду я в людное место,
В теплое хмурое лето.
Читая, не в знаки протеста,
Провозглашая себя же поэтом.
И пусть для кого-то банально,
И недостаточно умно.
Для себя я пишу гениально.
Хоть и читаю их шумно.
Мне нравится нос свой совать,
Туда, куда вход воспрещён.
Не смейте же мне вы мешать
До жизни последних времён.
Я бунт подниму, если надо.
Меня не сломать, обещаю.
Ломать ваше мненье – награда,
Для мира стихи посвящаю.
Не пью в кабаках я ночами,
И не травлю свою жизнь сигаретами.
Могу лишь сидеть вечерами,
Делившись с луною секретами.
А всё потому, что поэт я.
Бездушный шизофреник-поэт.
И мне не хватает рубля,
Чтоб купить для себя пистолет.
10.04.2017