Что-то часто не в праздник зовут на кутью,
Стало легче нести поминальную боль.
Возле свежих могил принимаем эпоху свою.
Ведь теперь мы за все отвечаем
с тобой.
И прозрачен, как память, граненый стакан.
И симфонией медной звенит пустота.
Провожаем последнего из могикан
В край, где платят поэты сполна по счетам.
Завещал он от скромности не умирать
И не ждать, чтоб нас принял изменчивый век.
Но наотмашь по кривде строкою хлестать,
Чтобы гордо звучало: Поэт. Человек.
10 апреля 2017.