Скрипят стропила. Жесть гремит.
Прогнила дача. Ветхая избушка.
А ветер злится... Злобный паразит.,
уж так нужна ему моя старушка.
Поднялась пыль. Вихрит столбом,
Песок летит, как веером, в окошко.
А я стою за ним, уткнувшись лбом
И думаю: " Ещё чуток. Ещё немножко"
И с дачей нам уже не сдобровать...
Она пойдет на слом и на дрова.
А мне - на всё теперь плевать...
И пусть растет привольная трава.
Услышав грусть в моих словах -
Бродяга - ветер стих, наверное, устало.
И отступил сам, превратившись в прах,
И так он бед наделал нам немало.
М. Чуйков
Сентябрь 2016 год