Где бы встретить поэта, который не пишет о Лете,
То есть Леты, в которую движемся мы?
Как навязла в зубах эта тема – реки без просвета,
Обречённость, фатальность, впадение в области тьмы.
Ну и что, если все мы туда попадаем.
Ну и дальше-то что? Ну давайте скорбеть.
Или верить в раскрытие там – за пределами – тайны,
Или видеть пока что никем побеждённую смерть.
Ну давайте придумаем имя другое речушке?
Что ж за греками мы, словно дятлы, долбим?
Может, вовсе оставить её и не дёргать кукушку,
И особенно, бездну – извечный поэтский мейнстрим.
Как хотите, но я протестую, читая такое.
Я бы Лету на лето хотела б себе заменить,
Чтобы небо, естессно, сияло бы мне голубое,
А его ни запретом, ни санкцией не удалить.