Ты всё пишешь письма кому - то по старомодному:
Переводишь бумагу чтобы сказать :"Привет."
Ты гуляешь по старому, скучному, серому Лондону
И ругательства сыпешь в след уходящей зиме.
Скоро придёт весна. Ничего не изменится.
В строчки не лягут слова недосказанных фраз.
Хочешь пуститься в бегство, продать именьице,
Ставить судьбу на кон за последний шанс.
Лето приходит всё тоже дождливо - серое.
Ровно как двадцать, тридцать, полсотни веков назад.
Город играет на нервах и давит стенами,
Это не город - а пыточный каземат.
Хочется бросить всё, рисовать на зданиях,
Песни играть на улицах за гроши.
Хочется спрыгнуть с ума до потери сознания,
Хлопнуть дверьми и чтобы тебя не нашли
Люди, что бредят рамками и шаблонами,
Жизнью в режиме учёба - работа - дом.
Их идеалы с фальшивыми псевдо мадоннами.
Душами, растворёнными в нигредо.
Город - тюрьма застроил себя колоннами,
Это не город, а твой персональный ад.
Души гниют на улицах сотнями, центнером, тоннами,
Люди готовы прятать гниющий смрад за понтами,
Дешёвыми сказками и айфонами.
Лучше бежать из города без оглядки.
В мокрых ботинках на встречу своей весне.
И написать письмо: "Мне надоели прятки
Здравствуй, судьба, я снова иду к тебе."