Природа ошеломлена,
и над её цветным шеломом
парит столетняя сосна
и, я застыла у окна:
смотрю на то, как перед домом
танцует медленный фокстрот
листва, как, шаркая шагами,
она в соседний двор идёт;
как лето кончится вот-вот,
как сонно движется над нами
сырая вата облаков,
в её изменчивых движеньях
намёк надежды на спасенье
чуть промелькнул и - был таков.
И так - всегда в тоске осенней.
Но стоит сквозь тенёта туч
лучу случайному пробиться,
он жжёт тоски моей сургуч,
сургуч течёт, и на странице,
где только что своей рукой
я перекрыла путь намёку,
вновь намечается такой-
сякой, как он, неподалёку.
И я пишу: "Листвы лиса
вновь забывается фокстротом.
Все против превращая в за,
надеждой вновь полны глаза..."
На что надеюсь я? - на что-то,
что будет за...
2017.
2021.