***

Замираешь, слушая по крышам
Торопливый шёпот града. С ним
Можно плакать, он ведь не распишет
В красках этот злополучный грим.
То ли синим, то от белым небом
По лицу размазанный январь.
Если все же краска, мне бы
Смыть с себя её, весь инвентарь
Выгрузив из головы под шёпот града,
Ведь при нем лишь я могу  молчать.
Может, кофе? Может, лучше яда?
Только б громче мне тебя не звать.