Помню, как твоя мама, со сломанной рукой, просила меня утром полить цветы, которые висят в кашпо на стенах в кухне. Как в садике, как в школе, как в поликлинике, как в прошлой жизни...
Она прятала глаза, извинялась, и просила не говорить тебе о том, что посмела заговорить со мной.
Потому что ты будешь на неё кричать.
А я стою такая сонная, только из под тебя вылезла, вся в твоём запахе, смотрю на её грязные волосы и люблю её бесконечно.
Понимаю, что не было бы мне ни единого оргазма, если бы она не варила из года в год эти макароны с зажаркой.
Для тебя.