"Колыбель качая, сам себя скачаю,
поцелую в губы, сохраню".
Александр Кабанов
Славой обделённый, сам в себя влюблённый,
стих, рождённый в муках, нянчу как дитя.
Выпью чашку чая, снова почитаю,
и тоска, и мука обойдут меня.
Мне-то что, я - дома, и своя солома
в слоя три готова, там, где упаду.
Жить в стране поэту, в той, где под запретом
и язык и слово - что гореть в Аду.
Классиков листаю, вновь себя читаю...
Нет, совсем неплохо всё, что я пишу.
И за что в опалу толстому журналу
я попал, ей богу, так и не пойму.
Может, мне без страха, где большая драка,
что-нибудь такое тоже сотворить?
Если уцелею, может быть, сумею
в звании героя Прозу покорить.