И не день это будет, не вечер, но… время,
Место где-то среди потерянных
Междометий о нас, прилагательных бремя,
Что летают ещё среди глаз растерянных
В этом маленьком зале открытых сердец,
Этой странной фантасмагории
Полуброшенных, полузабытых в конец,
Но ещё ожидающих знать: «А стоит ли…?»
Словно занавес прочь, начинается таинство….
И слова разрывают пространства меж нами.
Тихий голос сначала, но вот уже кажется-
Как один за одним с сердца падают камни.
Говори же, поэт! Нет! Кричи, если легче
Станет, когда сожрёт пустотой
Чей-то в долгую кОму ушедший лепет,
Буйству красок сменивший покой.
Где среди тихо-тихо журчащей речки
Мыслей, нежно обнявших сознание,
Им совсем и не нужно бы знать, что легче-
По течению плыть или… крест распятия.
Но другим, кто уже не такой, как все,
Шумно сплюнувшим ложь обстоятельств,
Уготовано высшее: жизнь, и смерть,
Чтобы снова взлетать или снова падать,
Оставляя для каждого мига выбор.
Ибо всё, что останется в этом зале,
Мы запомним напутствиями простыми
Этой боли любви, ту, что с нею узнаем.
И не день это будет, не вечер, но… время
В месте, отмеченным красным маркером
Среди разных ненужностей объявлений
Приглашением нам, тем, кем станем мы.
22.03.2017г.