Простреленный мой силуэт,
Навылет, смертельная рана:
Вдруг я для тебя и поэт
По совести и без изъяна.
Что мудрого сам-то скажу
(Седьмой разменял ты десяток)?
По лезвию нерв провожу...
"Сынок. Схоронил. Пью до Святок!
На фото его выпускной,
Мальчишка, наверное в пятом.
Какая ж вина-то за мной?
В шестнадцатом этом проклятом?"
Трудяга до боли в кости.
Россия, твои самородки.
Сосед, ты поэта прости.
А лучше налей-ка мне водки.
6.30 4 августа 2016 года.