Прекрасный день.
Ирландская волынка
журчит мне свой живительный напев.
Сижу как пень,
ну а внутри от свинга
Дрожит нутро, и ровности в рельеф.
Поёт весна,
игриво манит душу
в тепло своих некрашенных ресниц,
но я больна.
Я заразилась в стужу,
от мертвых и бессмысленных страниц.
Вальс де Париж
щекочет нежно нервы,
пытаясь сердце девы покорить:
"Ты не сбежишь,-
мои сейчас напевы
Способны даже мёртвого смутить".
Хрустят лучи
в глазах, привыкших к ночи,
Бог Солнца дарит мне рассыпчато тепло,
его мечи
тьму сделали короче,
и мироздание свой смысл обрело.