Все пишут — о себе, себе, себе,
Себе любимых, и ещё — о мире,
Который — вроде дважды два четыре:
Все ясно, но ведь можно доказать,
Что дважды два на самом деле пять.
Все пишут — о судьбе, судьбе, судьбе:
Что, мол, устал, что смысла вовсе нету,
Что если бросить нищему монету —
Она, конечно, встанет на ребро...
Медаль на грудь вам и конфетку в рот.
Все пишут, пишут, пишут, пишут... Я
Сама пишу, пишу — уж как умею,
И "ни к кому претензий не имею",
Как пел Никитин. Право, смех и грех,
Ведь я самонадеяннее всех.
Все пишут — остро, хлестко, россыпь язв
От каждой строчки режется сквозь кожу —
И все безумно меж собою схожи.
Их рифмы тоже дружат меж собой.
А я — под водосточною трубой.
Все пишут — мол, ноктюрн играй на ней,
Все любят эту вечную цитату...
А жизнь и полосата и усата,
Как кошка, что уселась у трубы
И смотрит на фонарные столбы.
Все пишут... Голова моя в огне,
А я и заикнуться не посмею
О том, чтоб улететь воздушным змеем:
Увы, моё желание старо.
И я беру бумагу и перо.
12.04.17.