Если жизнь - это книга,
То я верный слепец.
Я лишь слышу шорох страниц.
Для меня все то миг,
Что для Вас - сотня пьес,
День за днем моя партия - блиц.
И под весом ресниц,
В глубине серых глаз,
Не узрите печаль Вы мою.
За стеною глазниц,
И За ширмою фраз,
Я от Вас все нутро утаю.
Просто мимо пройду,
Просто призрака тень,
Мой проступок - мое житие.
Мои ноги падут,
Лишь когда пройдет день,
Вберет лень, исклюет воронье.
Не оставив лоскут
Полотна на кости,
Утопив сущность всю во бреду.
Весом сброшенных пут,
Умолчу я: "прости"
А других слов и не найду.