лирика, лирика,
всё это просто лирика,
игра
фраз,
звуков, оттенков серого…
о, если бы я и сама
в неё так же верила,
если бы – без ума,
безрассудно,
ветрено,
молодо,
зелено,
было бы чудно,
весело,
но – ветрено…
холодно…
намертво в память врезалось
что-то про неодолимость
стодневного голода
в съёмных квартирах,
в чужих сиротливых
комнатах…
хрупкое перемирие…
равновесие…
лирика, лирика,
всё это просто лирика –
только слова…
ты права,
мне не стоит пробовать
эту невнятную данность
менять на новую,
выдумывать
поводы
снова чего-то ждать…
глупая
респектабельность
повсеместности…
мёртвые губы
пытают
ночными песнями,
только и дел –
прислушиваться,
вникать,
да подниматься взглядом до потолка…
бледная лирика бедного мотылька,
так и не отыскавшего
огонька
в душной
не отпускающей
темноте…