Он двадцать лет надеялся и ждал,
С тех самых пор, как с армией простился.
Свою любовь, внезапно, потерял,
Когда домой на дембель возвратился.
Семьсот тридцать дней в закавказких ущельях
Он жил лишь надеждой, его не убьют.
Просил он у бога, заочно, прощения,
И верил лишь в то, что любимые ждут.
Ждала его мать, слёзы пряча в подушку.
И девушка письма строчила в ночи.
Но всёж согласитесь, что жизнь не игрушка,
И часто бывает, о правде молчим.
Молчала любимая, правду скрывая.
Она даже года прожить не смогла.
А письма ему, по привычке, писала,
Хотя и была уж чужая жена.
Но дни пролетели, промчались стрелою.
Он ехал на дембель, с гитарой в руках.
Спешил повстречаться.....с чужою женою,
Ведь только её наблюдал в своих снах.
Когда подошёл он к знакомой калитке,
Увидел коляску у края крыльца.
А может сюда он свернул по ошибке?
А может быть нужно идти до конца?
В конце этой улицы дом деревянный,
Где счастье его и надежда живёт.
Но адрес у девушки был постоянным,
И понял солдат, его больше не ждёт.
Не ждёт его та, кто те письма писала.
И как теперь жить? Ведь убила любовь.
Но девушка та, вероятно, не знала,
Как парень в горах проливал чью-то кровь.
Забыть? Не способен. Проститься? Не в силах.
И дал себе слово, что он подождёт.
Она же, когда-то его полюбила,
А значит вернётся и счастье вернёт...