Это в восторженном зелени выстреле,
почки деревьев созрели,
это, чем следовало быстрее,
чувства мои потеплели.
Это не сказанных слов ожидание
очередью в апреле,
и не назначенное свидание,
чтоб предложить смелее.
Это в словах затаенная робость,
кажется чуть скромнее,
и о тебе снизошедшая новость,
ласкою нежной веет.
Это при имени твоем голос,
мой незаметно немеет,
это при голосе твоем тонус,
станет еще сильнее.
Это, когда мы по Чувств Аллее,
как узелками платочки,
соприкасаясь пальцами еле,
трогаем в зелени почки...