Любить тебя в твоей беспечности.
Не ждать ответов на стихи.
И в городе погибшей крепости
скучать, смотря на фонари
с пригорка нашего за домом,
что породнил нас так некстати,
что стал мне самым горьким комом,
когда брожу по этой гряде.
Любить тебя за ту нелёгкость
строптивых будней в средней школе.
Таить в себе обиду, колкость,
отыгрывая свои роли,
что повязали себе сами,
когда решили не прощаться.
- Ты проиграл! - кричу в динамик, -
ты обещал не объявляться!
Любить во снах, почти реальных,
где ты смеёшься надо мной,
шепча: "план твой давно провален:
куда ты не беги - я тут, с тобой."
А я лишь улыбаюсь одиноко,
а после с криком просыпаюсь на подушке.
Уйди из снов моих, и ради бога,
не слушай мои песни, затыкая уши.
И не следи, пожалуйста, за мною.
Всё хорошо.
Я просто не умею забываться.
И лучшее, что я зачем-то помню -
как носил ты мой брелок на ранце,
как искали мы счастливые билеты,
как дождь по крыше и троллейбус к дому,
как передавал мне с отдыха приветы,
внезапный поцелуй - теряем голову.
Любить тебя по бешеной инерции,
которой хватит на бесконечный двигатель.
И наплевав на рамки, правила и терции,
я излагаю, как сильно ненавидимы
мной мои душевные порывы,
судороги загнанной душонки,
огонь внутри, что болью плавит льдины,
мысли, бьющие как плётка.
Любить тебя до ненависти жгущей,
что по вискам стучит и просится наружу.
А я глушу её кофейной гущей
и кутаю в броню стальную душу,
чтобы не видно было и намёка
на сыгранное мною безразличие,
что страшнее - на все мои предлоги,
что кидаю и жду ответа зычного
от тебя и от разума,
что борется против чувств,
от рассудка, что просит хоть раз
не тобой пропитать искусство.
Любить тебя,
не признаваясь себе.
Спорить с собой, отдавая все силы.
Любить, но только в стихах, ведь во мне
уже год как стоит
твоя немая могила.