Прогулка, вечером, в дождливый выходной,
А впрочем, снег лежал, не стаявший до срока,
И где-то маялась случайная сорока,
Давай по маленькой, ну, право, по одной…
Но день был свеж собой и к питию не гож,
Он влагой стылою поил, роняя слово,
Мы слово то его приняли за основу,
И ощутили слово на изломе кож,
Что мир стоит еще и нет ему конца,
И нам не стоит, право, хмуриться напрасно,
Пусть он являет лик свой до безумья разным,
И к нам спешит порой с безумием юнца.
Март, 2017