Не пишите и не звоните
этот город вам не ответит,
потерявшийся на орбите,
еле слышно гуляет ветер.
Антрацитовый цвет костюма,
габардиновый плащ со шляпой,
между криками "Аллилуйя",
между точками невозврата,
Где Голгофа и пьедесталы,
между вечной борьбой рассудка,
где вопросы берут начало
и в конце умирают в муках.
Ярко тлеет,горит бумага,
козыря обжигают пальцы,
и от привкуса поцелуя
отдаёт тошнотворным смальцем.
Не ведитесь на его знаки,
он и манит и предлагает,
с ни Бог ни сам Искуситель,
с ним никто больше не играет.
Он хохочет,в лицо смеётся,
строит рожи, кривит гримасы,
низкорослый и узколобый,
когда злится пурпурно-красный.
Потерявшийся на орбите,
он фланирует по планете,
приручая людей друг к другу,
за которых теперь в ответе.