Холст не придумывает тему,
Его творящий покорит
И белизна застонет тенью,
И пустота заговорит.
Сначала мастер неумело,
Зальёт, испачкает его,
Потом, как варвар торопливо,
Начнёт искать, что-то своё.
И если это, что-то стоит,
В веках останется оно
И будет соткано на белом,
Небесной властью колдовство.
2007 год. Татьяна Широкова.