Как возникают, в сущности стихи,
Они приходят вдруг, из не откуда,
Нет ни одной пустой, поверь, строки,
И каждая похожа так на чудо.
Я часто слышу, что стихи- картины,
Палитра красок, смешанных в словах,
Как нити разноцветной паутины,
Картины сотканы, красивые в стихах.
Они разнообразны, всем понятны,
В них и природа, и портрет людской,
Стихи бывают иногда занятны,
А иногда даруют нам покой.
Слова, слова,
Они, быть может, те же,
Что произносите вы каждый день и час,
Но вот стихи собрать из них, невеже,
Ведь не дано, поверь мне, даже раз.
Стихи могут любить и ненавидеть,
Но равнодушных к ним ты не найдешь,
Поэта каждый может ведь обидеть,
А лучше бы спросили: " Как живешь?
Что думаешь о смысле бытия,
К чему стремишься в нашей суете",
И вам поэт ответит не тая,
Что он к любви стремится,
Красоте...