Вы ушли,
как говорится,
в мир иной.
Нам с вами
никогда
не пересечься.
От этой мысли грустно,
как от той,
что поэзия уже
не бесконечна.
Ломайте пальцы
и качайте головой.
По телевизору крутите водевили.
Поднимет руку пусть,
кто поэт и кто живой.
И пусть молчат,
кого уже похоронили.
А сколько рук в итоге,
десять?
Двадцать пять?
Отбросьте графоманов, любителей,
невежд.
Так сколько наших полегло
и скольких взять
в великий зал,
бессмертных,
памятных легенд?
А вы куда?
Куда вы собрались?
И бросив труд земной,
земные страсти,
неужто к богу,
как беспечный журналист?
Иль в пустоту,
со званием
классик?
В конце концов
всегда один исход,
открыта ржавая
и серая калитка.
Да будь прям ваш путь
и тверд ваш ход.
Ибо ничто
и никогда
не позабыто.