Мне этот праздник жжёт глаза
Мужской слезой, рассказом мамы.
Я слышу часто голоса
Из временной, бескрайней ямы.
Она ведь разная война,
Но зов её кроваво-чёрный
Заполонил мир опять сполна,
Клокочет ересью утробной.
Как жаль, что не вернутся те,
Кто первым шёл на амбразуру.
Не всех несём мы на щите,
А их стихи сожгла цензура.
Что мог писать поэт-солдат
Пред боем утром, на рассвете,
Когда живые чутко спят,
А мёртвых он сегодня встретит?
Навряд ли о густой росе,
О детстве в мирных переулках.
Он видел смерть во всей "красе".
Ещё бы жизнь дала минутку...
Мы не отыщем тех стихов,
Живые написали лучше!
О подвигах войны сынов,
Сейчас их в школе дети учат.
Мой дед частенько вспоминал:
"Быть может, я был всех удачлив.
В атаку первым не вставал.
Домой вернулся, значит, счастлив."
Другой мой дед убит весной.
Успел оставить поколенье.
Он первый шёл, а не второй.
Погиб в составе отделенья.
Она ведь разная война.
Всех лучших там, пред амбразурой,
Свинцом наполнила сполна.
Ах, если б не было цензуры...