* * *
Ты сидишь от икон одесную,
Я ошую стою от тебя
И бредовое что-то несу я,
Ты ж молчишь, лишь платок теребя.
Лишь упреки, порою, роняя,
Словно листья с осенних рябин.
Вот стоишь ты - такая родная! -
Аж восторгом глаза мне рябит.
Старым гневом, как плод, налитая,
Ты мне застишь мечту впереди,
А упреки, как листья, спадают
И в моей багровеют груди.
А не видишь ты, что даже стены
Зажимают иеня, как тиски?
Если гнев на улыбку не сменишь,
То я тут же умру от тоски.
Иль не видишь, как - ангельски чистый! -
Луч прощенья горит над тобой
И мешает твой гнев, серебристый,
Он с моею тоской, золотой?