У нее белоснежная блузка,
Накрахмалена до синевы.
На обед и на сплетни - минутка,
Всё в ней - дикий предел тетивы.
Каблуков, как вбиваемых кольев,
Острозвучно звучит монотон.
Бережет секретности боли,
Даже любит, но также - тайком.
Все в ней-сила, и рок, и успешность.
Даже пальчик, как острый кинжал.
Знает жизни простую погрешность:
Делит всё уж давно пополам.
Но, когда остается с собою,
Без оружий, без блузки, без дел,
Пляшет девочкой нежной, босою,
Отпуская дневной свой предел
Гоготливо и вздорно хохочет,
Страстно любит и счастьем пленит.
И совсем возвращаться не хочет
В накрахмаленный свой воротник...