В стихах размытым силуэтом,
Брожу, как путник - пилигрим,
Не рождена была поэтом,
Но всё же становилась им.
Мне слог понятен стал отныне
И чёткость слова без прикрас.
Я восхожу по серпантину
Давно уже избитых фраз.
И разум мой слагает строчки
И есть работа для пера.
Не потерпЯт слова отсрочки,
( Хоть было так ещё вчера.)
Моё рожденье- пробуждение
То свыше дан мне кем-то знак?
Или моё перерождение
Судьбы- шутницы был "косяк"?
Какая разница, не важно,
Меня теперь не изменить.
И я корабликом бумажным
По морю рифмы буду плыть.