Вы спросите меня, кто я таков?
Да так, заядлый маленький поэтишка,
Один из тех рабов,
Что, сидя в своих немых квартирках,
Ютится день за днём,
Пытаясь строки, не разлив крупицы,
Донести до ваших глаз,
Что слепят вас огнём.
Что каждый ваш незнакомый вам прохожий
Прочтёт в журнале или заглянет в альманах,
Что в душу лезут вам, не вытирая ног,
И бьют по сердцу бережно в слезах.
Как много нас, искателей красивого словечка,
Мне затеряться запросто средь них.
Неужели не найдётся мне средь них местечка
Урвать свой стиль, свой ритм и свой стих?
Колдую кровью над бумагой днём и ночью,
Слова не говорят заранее, когда придут.
Это - мучение, хоть мне и раннее,
Но всё-равно - один сплошной недуг.
И как бы не было мне в жизни,
Творю тогда, когда мне бьёт под дых.
Мне бы немую только передышку,
Чтобы сорвать у жизни перерыв.
Но нет, нельзя мне и подумать,
Что можно всё оставить на потом,
Если вступил в ряды творцов ты слова,
Тогда стой смирно, будь тогда творцом!