К западу лунный свет
Движется.Тени цветов
Идут на восток.
Е. Буссон
И чем бы с запада Вам путь не освещали,
Холодный свет дорогу удлиннит.
Мы знали, что нам звезды предвещали.
Вот шар Луны опять вошел в зенит…
И тени движутся в обратном направлении
Бессмертниками кажутся цветы
Поверишь ли? Привычка к искажению,
Разбила в пыль красивые мечты.
Печальным строем, не отбросив теней,
Самнамбулою движется поток.
Отравленная поросль поколений
Оставила разрушенный восток…
Где белое , заляпанное чёрным,
На красном фоне видится путём…
Где будущее нарекли никчёмным,
А прошлое охвачено огнём.
***
Печальный аромат.
Цветущей сливы ветка.
В мощинистой руке.
Е.Буссон
Ты поутру всегда привычно молод.
Ты знаешь жизнь и уважаешь смерть.
И утоляя меркантильный голод,
Предпочитаешь не мечтать. Иметь!
А выйдя в сад, весеннею порою,
Когда трепещет в юности земля,
Вдруг замечаешь, что года не скроешь.
Утратили осанку тополя…!
И мотыльками лепестков летящих,
Запомнится последняя глава
В романе, где всё тлен и преходяще…
И остаются лишь стихи. Слова!
***
Долгие дни весны
Идут чередою.Я снова
В давно минувшем живу.
Е.Буссон
Уже апрель. Всё дышит обновленьем
Погода постоянством не больна…
Действительность сродни стихотвореньям:
Цветение, Восторженность. Весна!
Но почему, мне этот пир не в радость ?
А перемены не сулят надежд?
Распробовав и горькое и сладость,
Не осуждаю юности невежд…
Я жил, я видел. Ничего не в новость!
Всё было. Повторяется опять!
И возростная внешняя суровость
От понимания: Не надо повторять!...
***