Всего несколько сот километров,
Пролегло между тленом и раем.
И какая-то пара моментов,
Ярко вспыхнет, потом угасая.
А затем, где-то мертвая птица,
Но пока что, такая живая.
Не успеет за облаком скрыться,
От жужжащей, летающей стали.
Там внизу влачатся презренные души,
Не познавшие чувства полета.
Города свои строят, точь крысы на суше.
Копошатся в своем же помете.
Где то сверху разверзлись пустоты,
Безграничных и мощных стихий -
Черноты и блестящего «что-то»,
Неизменность их вечных коллизий.
Всего в нескольких метрах над сушей,
Пролетает живая, но мертвая птица.
А внизу, столь презренные души,
Все пытаются в рай возвратиться.