Раскалённый июль, ночь, Москва,
чуть прикрытые веки.
На плече голова
растрёпанных светлых волос,
Прижимаешь к себе знакомого чуть человека.
Тихо шепчешь на ухо: с тобою мне так хорошо...
И потом было все: и обиды и ревности сцены,
Уходил, приходил, оставлял, возвращался назад.
Но она все простила, ты гладишь её по коленям
Только ждёт, очень ждёт, чтобы снова ты это сказал.