Белый мороз рисовал не стекле
Белыми красками колкой метели.
Снова с натуры, в заснеженной мгле
Видно в картине, как ветры летели.
Только морозу картина не та,
На север помчался за новой палитрой.
В каждом творце есть и цель и мечта
Та, что полету фантазий открыта.
Солнце рисует теперь свой портрет,
Но не умело, смывая все краски.
Не может понять в чём мороза секрет,
Лишь влагой питая оконные маски.