Последний раз встречал здесь лето,
Где в предрассветной тишине
Не долетевшая комета
Сгорала в синей глубине.
Мелькнула мысль – вот так сгорает,
Свой не доживши век, поэт,
Душой мятежной рвавшись к раю,
Летя, как бабочка, на свет.
Мне стало жутко, одиноко –
С кометой жизнь отождествил,
Припомнил россказни пророка:
Сгорит поэт в рассвете сил.
Вернуться в ночь ту невозможно –
Кометы след неповторим…,
Под утро громко и тревожно
Петух кричит: «Вставай, горим!»
Сегодня осень, а не лето –
Туман в рассветной тишине.
Воображение поэта
Исчезло в вязкой пелене.
13.04.2017г