Мой бедный человек, мой неизвестный друг,
Роднюсь с тобой, душою истощенной.
Роднюсь с тобой, не только лишь, не вдруг,
С тобою, мы давно раскрепощенны.
И нет в безмолвии нашем, дум таких,
Что, не моглось бы нам, в слова простые,
Облечь, не надрывая душ своих,
Чувствительные струны золотые.
Мой бедный человек, откуда боль твоя?
Какой судьбе, ты улыбнулся слепо?
Или, должно быть, так же, как и я
Мечте своей доверился нелепой?
Откуда, мне знаком твой скромный лик?
С каких страниц, ты заглянул мне в душу,
И с ласкою, к щеке моей приник,
Не злобствуя, не требуя, не руша?
Мой бедный человек, твое богатство - высь!
Твоя отрада - в нежности касаний,
И в шепоте листвы, и в пении птиц,
В безгрешности, доверчивых признаний.
Мелькая, ты теряешься в толпе,
Твоих следов, не видно на асфальте.
Но по ночам, являешься ко мне,
В, простого ситца, легком платье.
Мой бедный человек, мой неизвестный друг,
Во мне, мертва уж горечь об ушедшем.
Но, в пустоте родясь, другой недуг,
Иною жаждой мучит, сумасшедшей.
Сухою пылью, жжет бессонный взгляд.
И душит вдох, бесслезным горьким комом,
И нет путей - вперед, или назад,
И правды нет - ни в знаемом, ни в новом.