Взглянув на вас,
Я вновь пишу.
Хочу сложить стихотворенье.
Я о любви вам расскажу,
Такой, чтоб быть для вас последней.
Об истинно прекрасном чуде,
А не о той, что гложит вас.
О той, что пел, но вновь не буду.
Контраст уж сильно режет глаз.
Всмотрюсь я в строки на бумаге,
Картина предо мной встает,
Как вдалеке шумят фонтаны,
И кто-то по полю идет.
Развеяв волосы, как травы,
Сияя радостным лицом,
Бежит ко мне и обнимает,
Хоть сней я вовсе не знаком.
И так, читая книгу дальше,
Я узнаю про нас вдвоем.
Как мы прошли сквозь все ненастья,
Как жили долго мы потом.
И день за днем читая книги,
Я понимаю, что любовь
Для всех людей, тупых, безликих,
Лишь в новых книгах будет вновь.
Хотя о разном речь завел я.
Любовь в начале, а теперь
Лишь тень любви в деньгах и славе.
Захлопните скорее дверь!
Она смердит, как проститутка.
За семьдесят и без зубов.
И каждая проезжая маршрутка
Промчится мимо резко и без слов.
И тишина...
Щебечут птицы...
Машины той и след простыл.
И едут люди, корча лица.
Смотреть на это нету сил.
В притонах, клубах и барделях.
Домах любви, как все кричат.
Вот их любовь... Нема... Бескрыла...
Такую все боготворят.
Как говорится: "Все - не мы же".
Любовь мы знаем, знаем суть.
А в голове роятся мыши,
Что навевают просто жуть!
Давайте же поэты... Ну же!
Сложите строки о любви!
О той любви, что смерти хуже
В глазах безликой сироты.
Ну что вы? Снова все поете...
И чувста, как песок в глаза.
В воображаемом полете
На грязной койке в небеса.
Любви последнюю я оду
Вам написал, рас вы слабы.
Любовь мертва, хоть все в полете
Читают строки о любви.
Любовь слаба, рас на бумаге.
Как мамонт... Можно возродить!
Любовь одна... И нет ей равных!
И неочем нам больше говорить.
февраль 2017