Художник угрюмо рисует картины,
Печалью простужен будничной рутины.
Заложник собою просчитанных чисел,
Заметил случайно рассыпанный бисер.
Рисункам своим посвящает все мысли,
В эскизах узоры надолго зависли.
Палитра теней подарившая силу,
Штрихами возводит свою же могилу.
Конструктор мечтаний, что смертью довольны,
В ловушке творенья мы все подневольны.
Любовь называли Вселенной набросок,
Кормушка для бедных то небо из досок.
Глаза наблюдают, когда веки закрыты,
Сквозь темную бездну все рамки размыты.
Слеза прикоснется к тому что нетленно,
Цикличности жизней проходят забвенно.
Все знаки и символы, числа в картине
Все чувства и мысли в его паутине.
Повторы же судеб усмешка для бога,
Для логики разума он недотрога.
Понять не способен был грустный ваятель,
Ответит ему разве только создатель.
Когда ты живешь тебя смерть окружает,
Не думай о ней, она всех ожидает.
Но истина в том, что покинув творенье,
Пред взором окажется образ рожденья.
Увидеть не в силах, где он появился,
Когда-то решившись, ты просто родился.
Тогда и забыл, что будет за дверью,
Заметил лишь боль и спрятался в келью.
За холст так пытался любовь свою спрятать,
О ней удалось ему только лишь плакать.