Я однажды спросила себя:
«Что я делаю в проклятом мире,
Где живут, никого не любя,
Как дерьмо в привокзальном сортире?»
Он, сортир этот, вроде и чист,
Но пропитан букетом зловоний,
А уборщица тряпкой неистово
Кафель драит в усталой агонии.
Освежителя брызнет струю,
Чтобы смыть аромат экскрементов.
Мой – не мой, я в сортире стою
В сонме проклятых элементов.
14 апреля 2017 года