Ничего не случилось
в серой проседи дня.
Просто грусть просочилась,
как простуда, в меня.
Распласталась пустыня
откровений в горсти,
обретя себе имя
в облетевшем «прости».
Промелькнув, вдруг потухнет
злого счастья маяк
и подкошено рухнет,
как убитый маньяк.
Я придумаю фразу,
чтоб уже наповал,
чтоб не мучаясь, сразу
стал квадратом овал.
Заключив соглашенье
с перевёртышем слов,
обрету утешенье
среди острых углов.
Там ведь тоже, бывает,
веселятся, грустят.
И сугробы там тают
(в перемотке «назад»).
А весна... Что ж, пусть будет...
Пусть другой... Пусть не я...
О печалях забудет,
форму круга приняв.
Мне дозволено только
проходить чрез круги.
Это вовсе не больно,
если с нужной ноги.
Так бывает: кого-то
ещё можно спасти,
а кому-то простуду
даже летом нести.