Ночью лунной, в августе,
Из невидимого - из воздуха,
Пала роса на дерево,
Листья окутав собою,
Летевших по небу, посуху,
Жарким и ветреным днём.
Так, между терций, секундой,
Виден процесс изменений,
Не диссонансом, а чудом,
Увязшем в болоте мнений.
Лист, тяжёлый от росы,
Поник,
Завтра солнце высушит его -
В миг...
P. S.
Наша любовь - не в нас,
Наша любовь - в предмете,
Именно там ломают каркас,
Топят в забвении, в Лете.