Зачем нужна мне эта книга,
боль ускользнувшей жизни мига?
Пейзаж унылый за окном
и в осень прячется мой дом.
Да и не дом, а так, берлога.
От осени и до порога
недалеко, подать рукой.
День уплывает никакой.
Жизнь уплывает никакая.
Как-будто идиот, икая,
её придумал поиграть.
Стон осени и теней рать.
А скоро вой зимы на смену.
Кто зимнему поможет плену?
Кто пожалеет старый хлам,
что затаился по углам?