Лето кончилось. Вновь холодает.
Ненавижу осенние стоны.
Ветер листья и ветки глодает.
А в ушах поминальные звоны.
И русалки готовят зимовье,
очищают подземные гроты.
Жду зимы. Послушанье коровье
надоело уже до зевоты.
Но никак не придумаю - что же
я могу предпринять напоследок?
Ведь сдаваться как-будто негоже,
брать пример с лисом битых наседок.
А зима остановит гоп-стопом,
как бандит, и обшарит карманы,
нападёт с диким гиком и топом,
и набросит снега и туманы.
Надоело её окаянство,
надоела беспомощность будней.
Где оно, тридевятое царство,
защищённей где и неподсудней?