У каждой весны много граней,
О которых я даже не знаю,
Бессонных ночей и страданий,
Над текстами, где рифма скрыта.
У весны всё шито-крыто!
В ней столько личностей скрыто,
Сколько в том парне из "Сплита",
С душевным расстройством, прикинь?!
По утрам она- в небе синь,
Днём- поток людей и машин,
А вечером шепчет: "Остынь!
Что ты медлишь? Пиши,
Распахни окно и дыши!".
Я один, а вокруг- ни души,
Докурив, фильтр смял, затушив,
И в полёт из окна отправил...
Что тут скажешь- я ею ранен,
У этой весны план- коварен,
И у каждой из них много граней...