Как сохраняет свои ягоды
шиповник,
так я бываю острой
и колючей...
Застыли лужи,
Пронизывает морось
осени.
Стоит другая дверь,
Не подобрать ключи...
Через десяток лет,
я снова вижу дачный,
виноградный,
домика многоугольник...
Как медленно заходит солнце
в детстве.
С каждой утратой этого
становится больней...
Есть однолетние растения,
есть-многолетние.
Куда тут деться?
Есть дедушкино терпкое вино,
благоуханье бабушкиных роз...
Прилипчивый
и надоедливый лопух,
растрепанная,
вся в грязи,
босая,
я иду домой.
И мухи кружат в суете
навозной кучи.
Прости меня,
прости меня.
Прости...
Бываю я такой
несносной.
Бываю я такой
колючей...