В раскрашенных кудрях взъерошенных клёнов,
Играя в браваду и охрой горя,
Кивает мне осень в скрипучем поклоне,
Прощальные краски на память даря.
На яркой листве, как на книжных страницах,
Прописана летопись прожитых дней,
И летнего солнца тепло в них хранится,
Что б в зимнюю стужу нам было теплей.
Срывается лист, календарь умножая,
А я этот лист в переплёт положу.
У листика жизнь ведь совсем не большая,
И я ему в мае весну покажу.