Холод. Небо. Звёзды. Месяц –
гвоздь скулой огретой слепит –
вбит чудесный в бесконечность
грёз ранением сквозным.
Воет ветер. Звёзды светят –
тычут иглы в тьму столетий,
из долин барханов снежных
жгут мерцаньем голубым.
Космос. Хаос. Прорва. Бездна
пьёт галактик мёртвых вечность,
наполняя сон мой светлый
содержанием другим.
Не моргая, смотрит Бездна,
сквозь порезы ноосферы,
взгляд бесстрастный, чёрный, слепый
колет донышки глазниц.
Грозди мрака, грозди смерти
заполняют все просветы,
тащат страхи на поверхность
словно рыбу из реки.
Месяц тянет шарфик млечный:
«Вот, возьми! Накинь на плечи,
сын убогий, человечий,
возвращайся в свои сны».
Я уснул, и видел сети,
что сушил горячий ветер.
У хибары старой, блеклой
без улова выл старик.