Прощальное письмо дошло до адресата,
А кто был отправитель, уж каждый позабыл.
Возможно, важен был тот человек когда-то
И то, что на листе он ручкой выводил…
Его слова, возможно, тронули бы душу
И вмиг задели бы воспоминаний рой,
Но все это теперь уж никому не нужно
«Он был…». Все этим сказано, друг мой.
Он прожил жизнь с обычной установкой:
Родился в мае, умер в декабре.
Остались дом, семья, немного книг на полке
И это вот письмо на кухонном столе.
Как все любил он и терпел обиды,
Творил добро и вешал ярлыки.
И не был он особенным каким-то,
Такой, как все. Быть может, как и ты.
Мечтал он мало, мало удивлялся.
Ничто не радовало сильно, не влекло.
И если честно, не сопротивлялся,
Когда течением по жизни все несло.
И что теперь? Остались только строчки:
«Лежит здесь наш любимый, дорогой…»
А дальше имя и глубокий прочерк
Меж первой датой и второй.