Я, перечитывая строки
стихов моих,
Не понимаю, как писала
когда-то их.
Не понимаю от чего и как,
Но в тот момент всё было просто так.
А иногда пугает ощущенье,
Что, может быть, в порывах вдохновенья,
Не я писала вовсе их,
Ведь так не свойственны формулировки фраз иных.
Как будто бы писала я в бреду,
Хотя, воспоминаний череду,
Мне всё-таки показывает мозг.
Но кто придал словам моим подобный лоск?
Стихи читаю, словно все чужие
Как будто бы, я вижу их впервые.
И вспоминаю лишь от строчки к строчке
Забыла чувства, что скрывались в многоточье.
Настолько искаженным стало эхо,
Что кажется, уж глас это другой.
Но, видимо, прошла я эту веху,
И не живу я больше той тоской
И той любовью, не питаюсь страхом,
Так пусть развеется всё прахом!
Я напишу еще и снова всё забуду
И нравится лелеять мне эту причуду.