Испили сладкого берёзового сока,
Убрали прошлогоднюю листву.
Апрель был гол, и лишь осока,
Пожухлая, качалась на ветру.
Поля чернели, и дымилась пашня.
Спускался на луга туман.
На Север с Юга потянулся
Гусей и уток длинный караван.
На дальний пруд не прилетят уж цапли.
И уток кряканья не слышно, как не жди.
Ушла вода из пруда – вся до капли!
И что с того, что пролились дожди?
Пруд пересох. И уток диких стая,
Вернувшись из далёка-далека,
Тревожно покружит, места родные окликая.
Крылом взмахнёт и улетит за облака.
Найдут себе пристанище другое,
Где будут жить, любить, птенцов растить.
Лишь иногда вдруг вспоминать былое.
Об этом пруде изредка грустить…
фото автора